Белая стрекоза любви
0 0

Вчера решили с приятелем развеяться. Так, чтобы голова не загружалась ни работой, ни философскими разговорами "о вечном" и обо мне. Из всех мероприятий, проводящихся в городе, выбор пал на концерт группы "Квест Пистолз".

- Ты их знаешь? – спросил он.

- Да, моя девятилетняя племянница подвывает им на "Муз-ТВ": "Я устал, хочу любви, такой, чтоб на век, а ты паришь секс" – отвечаю, а сама пытаюсь вспомнить – что же ещё глубокомысленное они поют. Но мозг отказывается работать, скрипит шестернями. И я понимаю, что ОКЦ как раз то место, а семь вечера – как раз то время, чтобы мозг отдохнул, пока я буду бодрствовать.

Я люблю концерты в ОКЦ. Мне нравятся горизонты пространства, большие круглые окна, зал с удобным расположением кресел, – в котором где ни сядешь, везде будешь чувствовать себя в центре событий. В этот раз я сделала для себя ещё одно замечательное открытие – обнаружила в кабинке туалетную бумагу с запахом зелёного яблока. Нет, пожалуй, повторю ещё раз. В общественном месте – туалетную бумагу! С запахом зелёного яблока…

Приятель не опоздал. Но битых минут десять решал свои рабочие моменты по телефону. Поэтому концерт задержался. Как раз, чтобы мы успели занять места. Свободных было достаточно много и мы по привычке вместо прописанных в билетах заняли кресла по душе.

На сцене появились субтильного вида юноши. Один – высокий, как жердь с тугим пучком волос на затылке сразу получил прозвище "Домохозяйка". Второму – в струящейся чёрным шелком рубахе и вьющимися длинными волосами с бородкой подошло "Дракула". А самому низенькому и коренастому – блондину с модным беспорядком на голове я приписала родное сердцу "БлондинГо".

Когда перестаешь думать, то отдаёшься на растерзание зрению, слуху и прочим чувствам. Например, обонянию. Видимо, какая-то девица решила во чтобы то ни стало обратить на себя внимание парней со сцены и надухарилась так сильно, чтобы они почувствовали её диора. Но до них было слишком далеко, а до нас – слишком близко. Я наклонилась к уху приятеля:

- Слушай, тебе не кажется, что кто-то перемудрил с парфюмом?

- Свет, а, может, это какое химическое оружие?

- Может, - согласилась я и ради спасения себя для человечества переключилась с обоняния на слух.

Мммм… Ну как вам сказать. Я не специалист по вокалу. Фальцеты, сопрано, басы, люди, кони… Все это было уничтожено в моем арсенале талантов на вакханалии танцующих медведей. Но я достаточно легко отличаю потрясающие голоса от посредственных. Мне помогают мурашки. Если побежали – я становлюсь поклонницей таланта певца. Если нет – пытаюсь найти в исполнителе другие плюсы.

Поэтому принялась искать другие. Почему-то захотелось есть.

Однако достаточно посредственные голоса компенсировались эпатажными выходками. То Дракула разобьёт стойку, то БлондинГо упадёт на пол в конвульсиях, то появится бешенный супермен-конферасье в полосатом костюме, а-ля "Дик Дайвер на пляже" – тельняшке переходящей в шортики и какой-нибудь нелепой шапочке. На одну из медленных композиций Дракула пригласил зрительницу из первых рядов. Та безропотно встала, поднялась на сцену и скованно оттанцевала-таки на зависть фанаткам медленный танец. И тут отличился полосатик, осыпав лепестками роз и Дракулу, и его жертву. Ну прям розовая сопля.

Пока девицы в зале отходили от приступа неземной любви к кумирам, Домохозяйка призвал оставить свои места и начать танцевать, как "бешенные придурки". Бешенных придурков набралось не больше человек семидесяти. Пара парней танцевали, как выловленные мной этим летом гальяны на песке. Несколько девиц победоносно выкидывали руки вверх и протяжно кричали. В основном все переминались с ноги на ногу и снимали эпатажных чуваков на свои сотовые телефоны. БлондинГо, приблизился к одному из "операторов", демонстративно засунул руку в штаны и смачно почесался перед объективом. Дракула плюнул в сторону кулис, а потом сел на край сцены и начал раздавать автографы в перерывах между своими партиями в песнях.

Старшеклассница в лиловой кофточке, увидев в моей руке блокнот с ручкой, стремительно ринулась в нашу сторону.

- Дайте, пожалуйста, ручку на две минуты!!!

- Две? Точно? – вспоминаю, о всех безвозвратно отданных на две минуты ручках, но как всегда, не оценив жизненных уроков, отдаю. Достаю красную, чтобы делать пометки дальше. Опять любуюсь "гальяном" справа от сцены. Тычу пальцем под рёбра приятеля и мы оба улыбаемся, как чеширские коты.

Через две минуты передо мной, как конь перед травой вырастает старшеклассница в лиловой кофточке и протягивает ручку.

- Взяла автограф? – удивляюсь.

- Да! – выдыхает она и несется с ликованием обратно к сцене. Снова начинаю верить в честных людей. Вздыхаю. Думаю, что я стала безумно старомодна, потому что вижу, как люди становятся счастливы от одного автографа импозантного волосатого мачо, но не понимаю почему. Замечаю среди переминающихся свою подругу. Инфантильную брюнетку, списавшую себе в одноклассниках шесть лет. Она даже знает слова! Подпевает.

Ловлю себя на какой-то мысли. Чёрт! Заработал мозг. Сам! Без спроса! Без команды. Безбашенный конферасье начинает поливать всех из водяного пистолета. Я уже почти люблю его. Хочется так же залезть на сцену и начать беситься. Окончательно понимаю, что пришла на цирковое представление, когда мой любимчик, сменив тельняшку на костюм клоуна, а водяной пистолет на мешок "подарков", возвращается на сцену из-за кулис и начинает бросать в зрителей рулонами туалетной бумаги. Те с распущенным хвостом летят как кометы в ночном небе. Одна за другой. Пара долетает даже до балкона. Ещё пара возвращается назад на сцену. Туалетный рай! Хохочем с приятелем. Хищно всматриваюсь в летящий в нашу сторону рулон. Нет, не тот, "яблочный" должен быть зеленым.

Концерт подходит к концу. Половина зрителей с воодушевлением рвется к выходу.

- Поаплодируйте себе! – басит Домохозяйка.

Зал жидко хлопает.

– Хлопаете так же, как танцуете, язвит он. "Пистолзы" удручены, они явно ожидали большего от зала. Повесив зататуированные руки-плети, уходят за кулисы.

Группка старшеклассниц-первокурсниц скандирует: "Бис!"

- Бис! – девчонки упрямо цепляются руками за край сцены и, вытянув шеи, кричат за кулисы, будто по-другому их не услышат. – Бис!!!

- Группа "Бис" не приехала – отвечает из-за кулис БлондинГо. И смеется своей находчивости.

Супермен-конферасье, выйдя на сцену, капризно топает – половина зала уже удрала, половина застыла в проходах. Неутомимые фанатки переключаются на новую кричалку:

- Квест Пис-толз! Квест Пис-толз!

- Только если поцелуете светотехника! – Домохозяйка появляется на сцене без энтузиазма.

Не знаю, поцеловал ли кто светотехника, но лампы заморгали, а на бис по залу разнеслась "Белая стрекоза любви".

Сегодня голова ещё тяжелая. Всё из-за того, что вчера после концерта я долго размышляла, достаточно ли одной харизмы и эпатажа, чтобы стать певцом. Но тут же одёргивала себя, потому что знаю, как тяжело выступать перед полумёртвым залом. И, в конце концов, пришла к выводу, что проекты, где выступающие "подзаряжаются" от зала и им крайне необходимо взаимодействие, чтобы компенсировать отсутствие каких-то талантов куражной атмосферой, надо проводить в клубах.

А ещё поняла, что если родители выгонят меня из дома, а работодатель – с работы, то я тоже смогу стать глам-рокершей. К счастью, я как и "Квест Пистолз" абсолютно не умею петь, но с удовольствием выкину какой-нибудь финт, чтобы у зрителей от шока волосы на ногах дыбом встали. Спокойная за своё будущее я засыпала. И снились мне белые стрекозы, которые громко шурша крыльями, проносили над головой рулоны туалетной бумаги. Пахло спелой антоновкой. А мы с клоуном поливали друг друга из водяных пистолетов…

Если хотите оставлять комментарии, зарегистрируйтесь или авторизуйтесь пожалуйста!
Видео
Путь (http://):
Картинка (http://):
Ширина:
Высота: