Разочарованно цокаю языком и, ежась, расправляю плед, чтобы закутаться с головой. В надежде как Исинбаева, подготовиться к прыжку. Или к полету. Последнее, пожалуй, точнее. Но и сегодня – погода нелетная. За окном – зима. Внутри – зима. Крылья не набухли. Календарь врет. А я понимаю, что мне нужен муз. Потому что огонь в глазах уже тлеет. И не может поддерживать нужную температуру тела, чтобы разгонять по трубам организма, словно в андронном коллайдере, всечеловеческий альтруизм. Не плетутся кружева слов. И палитра выдает только оттенки синего. Холодного и колючего.
Мне бы жить – не тужить,
С врагами дружить
Да пожары тушить
На мостах подожженных
А из чувств обнаженных
По краям обожженных
Гербарий сушить…
Всего-то…
