Подчас мне становится страшно, страшно от того что жизнь уходит, каждый день, каждый день жизнь уходит у каждого из нас. И подчас мы этого совершенно не замечаем.

Возможно завтра не будет.

Вспомните дни рождения свои, вспомните немаленькие юбилеи своих не совсем юных родственников. Вот сидит именинник и уже усиленно подливают родные и друзья ему в рюмку водку, параллельно наливая бокал с шампанским, стараясь заглушить его боль и заменить её на ложную радость, они кричат в виде тостов: ТРИДЦАТЬ (сорок, пятьдесят, шестьдесят) ЛЕТ это только начало, твоя жизнь только начинается. Еще не поздно все изменить,  а еще у тебя есть радость твои дети, ты не зря прожил жизнь. И пророча ему великое будущее, уже тут же, как бы хоронят его.
   
И лишь в грустных как у коровы, которую ведут на убой, глазах юбиляра видна тоска. Вот снова как в детстве мечтает он взобраться на мачту быстроходного фрегата и, сорвав с неё английский флаг, поднять “веселого Роджера”. Снова манят его знойные мулатки и рыцарские сражения, большие деньги, слава и величие.

Только голос разума, живущий в нем, мерзко нашептывает: “когда тебе было ПЯТНАДЦАТЬ, СЕМНАДЦАТЬ и ДВАДЦАТЬ лет, никто не знал, что ждет тебя впереди. Твоя жизнь была открытой книгой, а теперь, теперь ты толст, немолод, у тебя злая жена и глупые дети, начальство тебя любит и уважает, но все чего ты теперь на самом деле хочешь это стабильность и большой телевизор, внуки и доработать до пенсии, что бы потом ездить каждую неделю на рыбалку ”.

Мы врем себе каждый день, каждый день мы обманываем себя, что завтра начнем все по-новому. А может быть хватит? Надо либо перестать мечтать и обманывать себя, погрязнуть в настоящем и дожить до той самой болезни, которая беспощадно поставит точку на жизни. Либо пришло время что-то менять.

Задумайтесь.